мне вспоминается "Книга Одиночеств".
на самом деле, другой отрывок, но пока искала, наткнулась на этот.
Эта книга посвящается девочке тринадцати лет, что привязалась ко мне однажды за городом в ходе вымороченного, чужого именинного пикника. Девочка тоже была совершенно чужая; даже имени ее не знаю.Дети на меня, как мухи на мед, слетаются почему-то. Чуют легкую добычу.
– А кем ты работаешь? – спрашивает ребенок.
– Никем, – говорю. Благо это правда.
– А ты, наверное, учишься? – спрашивает находчивый ребенок.
– Нет, – отвечаю, – не учусь я нигде. Бездельничаю.
– Ну, – предполагает ребенок, – у тебя, наверное, маленькие дети?
– Нет у меня никаких детей, ни больших, ни маленьких.
– Ой, – огорчается ребенок. – Что ж так плохо-то все?
– Да нет, – говорю, – ничего. Мне, – говорю, – нравится.
И что делать прикажете?
Вот, вырастет еще одно поколение – и с кем мне дружить? Опять с инопланетянами? А?
надо все ж купить.
¤¤¤
слишком много мыслей, но не описать ими моего состояния.
да и не ловятся они, как ни стараюсь.
вот и сижу себе... да